A modo mio, con questa bellissima metafora dell'orgoglio umano di fronte al destino ultimo dell'uomo ...

         

‘A livella (Totò)

     

Ogn’anno,il due novembre, c’è l’usanza per i defunti andare al Cimitero.

   

Ognuno ll’adda fà chesta crianza; ognuno adda tené chistu penziero.

   

Ogn’anno, puntualmente, in questo giorno, di questa triste e mesta ricorrenza, anch’io ci vado, e con dei fiori adorno il loculo marmoreo ‘e zi’ Vicenza.

   

St’anno m’é capitato ‘navventura… dopo di aver compiuto il triste omaggio (Madonna!) si ce penzo, che paura!

   

ma po’ facette un’anema e curaggio.

   

’O fatto è chisto, statemi a sentire: s’avvicinava ll’ora d’à chiusura: io, tomo tomo, stavo per uscire buttando un occhio a qualche sepoltura.

   

”Qui dorme in pace il nobile marchese signore di Rovigo e di Belluno ardimentoso eroe di mille imprese morto l’11 maggio del ’31″.

   

’O stemma cu ‘a curona ‘ncoppa a tutto… …sotto ‘na croce fatta ‘e lampadine; tre mazze ‘e rose cu ‘na lista ‘e lutto: cannele, cannelotte e sei lumine.

   

Proprio azzeccata ‘a tomba ‘e ‘stu signore nce stava ‘n ‘ata tomba piccerella, abbandunata, senza manco un fiore; pe’ segno, sulamente ‘na crucella.

   

E ncoppa ‘a croce appena se liggeva: “Esposito Gennaro – netturbino”: guardannola, che ppena me faceva stu muorto senza manco nu lumino!

   

Questa è la vita! ‘ncapo a me penzavo… chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!

   

Stu povero maronna s’aspettava ca pur all’atu munno era pezzente?

   

Mentre fantasticavo ‘stu penziero, s’era ggià fatta quase mezanotte, e i ‘rimanette ‘nchiuso priggiuniero, muorto ‘e paura… nnanze ‘e cannelotte.

   

Tutto a ‘nu tratto,che veco ‘a luntano? Ddoje ombre avvicenarse ‘a parte mia…

   

Penzaje: stu fatto a me mme pare strano…

   

Stongo scetato… dormo, o è fantasia?

   

Ate che fantasia;era ‘o Marchese: c’o’ tubbo, ‘a caramella e c’o’ pastrano; chill’ato apriesso a isso un brutto arnese; tutto fetente e cu ‘na scopa mmano.

   

E chillo certamente è don Gennaro… ‘omuorto puveriello…’o scupatore.

   

‘Int ‘a stu fatto i’ nun ce veco chiaro: so’ muorte e se ritirano a chest’ora?

   

Putevano sta’ ‘a me quase ‘nu palmo, quanno ‘o Marchese se fermaje ‘e botto, s’avota e tomo tomo… calmo calmo, dicette a don Gennaro: “Giovanotto!

   

Da Voi vorrei saper, vile carogna, con quale ardire e come avete osato di farvi seppellir, per mia vergogna, accanto a me che sono blasonato!

   

La casta è casta e va, sì, rispettata, ma Voi perdeste il senso e la misura; la Vostra salma andava, sì, inumata; ma seppellita nella spazzatura!

   

Ancora oltre sopportar non posso la Vostra vicinanza puzzolente, fa d’uopo, quindi, che cerchiate un fosso tra i vostri pari, tra la vostra gente”.

   

”Signor Marchese, nun è colpa mia, i’nun v’avesse fatto chistu tuorto; mia moglie è stata a ffa’ sta fesseria, i’ che putevo fa’ si ero muorto?

   

Si fosse vivo ve farrei cuntento, pigliasse ‘a casciulella cu ‘e qquatt’osse e proprio mo, obbj’… ‘nd’a stu mumento mme ne trasesse dinto a n’ata fossa”.

   

”E cosa aspetti, oh turpe malcreato, che l’ira mia raggiunga l’eccedenza?

   

Se io non fossi stato un titolato avrei già dato piglio alla violenza!”

   

”Famme vedé… piglia ‘sta violenza…

   

‘A verità, Marché, mme so’ scucciato ‘e te senti; e si perdo ‘a pacienza, mme scordo ca so’ muorto e so mazzate!…

   

Ma chi te cride d’essere… nu ddio?

   

Ccà dinto, ‘o vvuo capi, ca simmo eguale?…

   

…Muorto si’ tu e muorto so’ pur’io; ognuno comme a ‘na’ato è tale e qquale”.

   

”Lurido porco!… Come ti permetti paragonarti a me ch’ebbi natali illustri, nobilissimi e perfetti, da fare invidia a Principi Reali?”.

   

”Tu qua’ Natale… Pasca e Ppifania!!!

   

T”o vvuo’ mettere ‘ncapo… ‘int’a cervella che staje malato ancora È fantasia?…

   

‘A morte ‘o ssaje ched”e?… è una livella.

   

’Nu rre, ‘nu maggistrato, ‘nu grand’ommo, trasenno stu canciello ha fatt’o punto c’ha perzo tutto, ‘a vita e pure ‘o nomme: tu nu t’hè fatto ancora chistu cunto?

   

Perciò, stamme a ssenti… nun fa’ ‘o restivo, suppuorteme vicino – che te ‘mporta?

   

Sti ppagliacciate ‘e ffanno sulo ‘e vive: nuje simmo serie… appartenimmo â morte!”.

      ----------------------------------------------------------------------------------------------------  

 TRADUZIONE

Ogni anno, il due novembre, c'è l'usanza per i defunti andare al Cimitero. Ognuno deve fare questa gentilezza; ognuno deve avere questo pensiero.

Ogni anno, puntualmente, in questo giorno, di questa triste e mesta ricorrenza, anch'io ci vado, e con dei fiori adorno il loculo marmoreo di zia Vincenza. Quest'anno m'è capitata un'avventura ... dopo aver compiuto il triste omaggio (Madonna!) se ci penso, che paura! ma poi mi diedi anima e coraggio. Il fatto è questo, statemi a sentire: si avvicinava l'ora di chiusura: io, piano piano, stavo per uscire buttando un occhio a qualche sepoltura. "Qui dorme in pace il nobile marchese signore di Rovigo e di Belluno ardimentoso eroe di mille imprese morto l'11 maggio del '31". Lo stemma con la corona sopra a tutto ... ...sotto una croce fatta di lampadine; tre mazzi di rose con una lista di lutto: candele, candelotte e sei lumini. Proprio accanto alla tomba di questo signore c'era un'altra tomba piccolina, abbandonata, senza nemmeno un fiore; per segno, solamente una piccola croce.  

 E sopra la croce appena si leggeva: "Esposito Gennaro - netturbino": guardandola, che pena mi faceva questo morto senza neanche un lumino!

Questa è la vita! tra me e me pensavo... chi ha avuto tanto e chi non ha niente! Questo pover'uomo s'aspettava che anche all'altro mondo era pezzente? Mentre rimuginavo questo pensiero, s'era già fatta quasi mezzanotte, e rimasi chiuso prigioniero, morto di paura... davanti alle candele. Tutto a un tratto, che vedo da lontano? Due ombre avvicinarsi dalla mia parte... Pensai: questo fatto a me mi pare strano... Sono sveglio...dormo, o è fantasia? Altro che fantasia! Era il Marchese: con la tuba, la caramella e il pastrano; quell'altro dietro a lui un brutto arnese; tutto fetente e con una scopa in mano. E quello certamente è don Gennaro... il morto poverello... il netturbino. In questo fatto non ci vedo chiaro: sono morti e si ritirano a quest'ora? Potevano starmi quasi a un palmo, quando il Marchese si fermò di botto, si gira e piano piano... calmo calmo, disse a don Gennaro: "Giovanotto!

Da Voi vorrei saper, vile carogna, con quale ardire e come avete osato di farvi seppellir, per mia vergogna, accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va, sì, rispettata, ma Voi perdeste il senso e la misura; la Vostra salma andava, sì, inumata; ma seppellita nella spazzatura! Ancora oltre sopportar non posso la Vostra vicinanza puzzolente, fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso tra i vostri pari,tra la vostra gente". "Signor Marchese, non è colpa mia, io non vi avrei fatto questo torto; mia moglie è stata a fare questa fesseria, io che potevo fare se ero morto? Se fossi vivo vi farei contento, prenderei la cassa con dentro le quattr'ossa e proprio adesso, in questo stesso istante entrerei dentro a un'altra fossa". "E cosa aspetti, oh turpe malcreato, che l'ira mia raggiunga l'eccedenza? Se io non fossi stato un titolato avrei già dato piglio alla violenza!" "Fammi vedere! prendi 'sta violenza... La verità, Marchese, mi sono stufato di ascoltarti; e se perdo la pazienza, mi dimentico che son morto e son mazzate! Ma chi ti credi d'essere...un dio? Qua dentro, vuoi capirlo che siamo uguali?... ...Morto sei tu , e morto son pure io; ognuno come a un altro è tale e quale". "Lurido porco!... Come ti permetti paragonarti a me ch'ebbi natali illustri, nobilissimi e perfetti, da fare invidia a Principi Reali?". "Ma quale Natale, Pasqua e Epifania!!! Te lo vuoi ficcare in testa... nel cervello che sei ancora malato di fantasia?... La morte sai cos'è?... è una livella. Un re, un magistrato, un grand'uomo, passando questo cancello, ha fatto il punto che ha perso tutto, la vita e pure il nome: non ti sei fatto ancora questo conto? Perciò, stammi a sentire... non fare il restio, sopportami vicino - che t'importa? Queste pagliacciate le fanno solo i vivi: noi siamo seri... apparteniamo alla morte!".   ----------------------------------------------------------------------------------------------

     

“E’ pronto, a lavarsi le mani, tutti a tavola..” Festoso richiamo. Io bambina.

   

Domenica.

   

Il giorno più bello, il simbolo della festa da passare tutti assieme a raccontarsi le cose. Si metteva la tovaglia, quella bella e si tirava fuori il servizio buono.

Il menù è antico ma è quello della festa, come l’abito.

E la domenica non c’era la polenta come tutti gli altri giorni, ma il pane, fresco, croccante, fatto di una forma sola, quella del pane. Mica come adesso che ce ne sono centinaia di tipi diversi con altrettante varianti, e ingredienti e pezzature da boutique, non da panetteria.

     

La domenica si “tirava” il collo al pollo e si cucinava la gallina per fare il brodo buono al nonno che c’aveva la bronchite. O per sostenere la zietta che aveva appena partorito e doveva nutrirsi genuinamente, ma con sostanza, per fare latte da dare al neonato.

La domenica niente polenta e rane (pescate da papà nei canali della zona) o polenta e baccalà, ma un bel risotto fatto col ragù lasciato a cuocere per ore sulla stufa a legna.

Ma se noi eravamo stati bravi tutta la settimana allora la nonna faceva gli gnocchi…che festa!!!

A noi bambini veniva l’acquolina in bocca sin dal mattino e attorniavamo la grande tavola piena di patate e farina incantandoci a guardare le mani di nonna e mamma che correvano veloci su quell’impasto fino a ridurlo a un lungo tubo da tagliare a tocchetti. Il tocco finale del modellamento fatto dalla mamma con la forchetta riceveva i nostri “oh..” di ammirazione.

             

Ma non mancava mai la pentola di fagioli che sobbolliva per ore sulla stufa, insaporita da cotiche di maiale; piatto povero ma sempre presente. Schietto e sincero.

 

Poi la mamma metteva in tavola la “giardiniera” fatta da lei e dalla nonna e conservata per i giorni di festa.

 

E se dalla domenica precedente era avanzato del pane si preparava il dolce: la pinza.

             

Una torta povera fatta con pane raffermo e fichi spezzettati. A questi avanzi si poteva aggiungere qualsiasi altro ingrediente come l’uva passa o le noci e siccome il burro costava troppo si usava lo strutto. Ma che buona era!!!

 

Nelle circostanze particolari, speciali direi, come Comunioni e Cresime (mica si andava al ristorante..!), arrivava lo zio simpatico o l’amico di famiglia con un pacchettino infiocchettato. A noi bambini, che sapevamo cosa conteneva, l’acquolina ci scendeva giù per la gola fin quasi a soffocarci. Dentro c’erano le paste! Che attesa spasmodica prima di vedere sciogliere il nastrino dorato e assaporare quella delizia. Ci era concessa una pasta a testa ma che imbarazzo. Quale scegliere? Tutte invitanti, colorate, profumate, infami tentatrici!

     

Ma erano altri tempi. Non c’era la crisi ma neanche la televisione che si andava a vedere dal vicino “benestante” o al circolo, il sabato sera dove papà ci comprava anche la gazzosa.

Eravamo poveri ma ci si parlava a tavola, mangiando.

Niente televisione, tantomeno telefonini o smartphone.

Si assaporava il cibo genuino, quello raro della festa, ma anche la gioia di essere tutti uniti in un cerimoniale tanto atteso che confermava la solidità dell’unione famigliare.

 

E oggi? Siamo ancora tradizionalisti per quanto riguarda il rito del pranzo domenicale all’insegna del “tutti assieme” o la casa-chioccia non attrae più nessuno e i ritmi frenetici e le famiglie allargate hanno sostituito lo spirito di convivialità annullando il valore dell’antica tradizione famigliare?

 

Raccontatemi i vostri “amarcord”, se volete.